Не пишутся стихи.
Обрезан розы куст.
И снег покрыл макуши сосен.
В гостях у затянувшейся зимы
кружила танец в суматохе осень.
И в бубен бился дождь
Пиликала капель
на старой скрипке струнами шурша.
Гремела на ударниках души
непрошеная скука неспеша.
Не пишется портрет
малюется пурга.
Закружит в вихри все что нам осталось.
И врядли доживу я до весны
такое впечатление создалось.