Подо мной из мнений скрипят эшафоты.
Я встречаюсь с Арбениной,
Когда плыву по нотам.
И от этой тиши рождается крик.
Ты не понял меня!
Что это было?
Я на пяльцах своих рисую узоры.
Что там в пятницу? - Блюз.
Это так скоро.
Но от мнений расхожих себе не понятна.
Замолчите голоса!
Я слышу...
Невнятный тихий совести голос,
А может быть сердца.
И опять зазвучат звуки джаза
Как из патефона...,
Но ниже не на жизнь,
А на пол тона.
За спиной из мнений шипят эшафоты.
Я танцую с Арбениной,
Когда плыву по нотам.
И в эту минуту рождается миг.
Ты не понял себя...
Что это было?