I
Милый автор
Составленных мною набросков,
Тщетно, видимо, я разрываю протяжный экватор
Между чувствами, словно последнюю роскошь.
Недоступно
Вернуться в себя через бреши
Гравитации, быстрой текучести кадров – и судно
Разбивается, не находя побережья –
Только щепы
Достигают заветного уха,
А бессмертный балласт цвета наскоро крашеной сепии
Невостребованным принимает округа.
II
Кто теперь ты? –
Стена? Цвет? Видение? Голос?
Да, всё верно, всё так, – и какие означат эксперты
Что-нибудь, но твоё, не втыкая иголок,
Как ночнице
В безвольно лежащую спину...
Улетай от меня, – я устал со всем этим носиться, –
Улетай, – я иначе тебя не покину...
Тело будет
Называться воспоминаньем,
Фотография речи легко выцветает и губит
Остальное, оставленное осязаньем.
III
Связь с минувшим
Возможна по призрачной нити,
Исчезающей там, где никто не повел бы и усом,
Но вас помнят, когда вы того захотите,
И заранье
Не ждут на отрезке, который
Есть уже только то, что, исполнив, вместило старанье
Обнадёжить себя хоть какой-то опорой.
Замыкаясь
В конспекте шагреневой кожи,
Заучив, постоянно его повторяя, икаешь. –
На другом конце провода делают то же.
IV
Как в шпаргалку,
Смотрю в календарь, узнавая
Дни, внесённые в общую, слишком просторную свалку
И считаю иные отметины в виде овала,
И – один, два... –
Начало для ночи бессонной...
Человек – это только фрагменты, попытка единства,
Остающаяся так и незавершенной.
По приметам,
По следу заметному, как-то
Его можно понять, попытаться составить, но этим
Только всё разрушаешь и путаешь карты.
V
Как загранка,
Ландшафты знакомой картины:
Травы, дети в панамках, река, чёрно-белая планка,
За которой – Отечества мгла и святыни.
Все дороги
Уходят туда, и оттуда
Начинаются, кружат, теряются, но тем дороже
Обретать обретённое, как из-под спуда.
Сам, как бедный,
Но всё-таки родственник – кровью
И тем более духом, двоясь, как срывают запретный
Терпкий плод, так находишь дорогу – с любовью.
VI
Всё труднее
Расширить свои же границы.
Если смотришь на небо сквозь крону, то видишь за нею
Только след в никуда улетающей птицы.
Слишком мало
Созвучий, похожих на тени
Некогда бывшего, то есть того, что не умирало,
Сохраняясь в сознании, как в бюллетене,
Угодившем
Для тайного голосованья
В ящик, дабы постигнуть не то, чем мы всё-таки дышим,
А – источник идущего к миру сиянья.
VII
В неизвестность
Идти, уходя – всё же легче,
Чем за ней оставаться, к тому же и люди, и местность
Ходят крУгом, наподобие гуттаперчи.
Удаляясь,
В знаках, выброшенных судьбою,
Путаешь «а» в уравненьи и в слове, уподобляясь
Маске, слепку оставленного за спиною.
К старым зданьям,
Где только по-новому дует,
Рип Ван Винкль появляется с некоторым опозданьем,
И его, как известно, никто не мордует.
VIII
В крепком чае
Заварено меньше, чем в жизни,
Знак вопроса над тем, что в конце, и над тем, что в начале,
Не снимается опытом, длящимся присно –
Залпом, разом
Не выпьешь, не сдюжишь – разметка
Здесь идёт по ребру, поднесённому к горлу, и разум
Замирает, когда подлетает монетка.
И клоками
Порхаешь повсюду, как вата
Тополиная, сам задыхаясь – глазами, руками,
И – орёл или решка – не столь уже важно.
IX
Я отвлёкся,
Но это не жалобы, ибо
Все нормально, как есть – без особого шика и лоска:
Жизнь – всегда ничего, и на том уж спасибо.
Может, где-то
Размазаны краски досадно
И преломленным видится ток нисходящего света,
И ступая на путь, взгляд бросаешь назад, но
Только ради
Сохранности духа и буквы
Дня, не годного даже для вшивенького парада
Под расхристанный туш и забитые буки.
X
Слов всё меньше,
Чем дальше уходишь – на ноте
Монотонной, и походя видишь в ином Ubermensch'е
Восприемника и вдохновителя плоти.
Поминутно
Нога оступается с неким
Одиозным намеком на простенький танец, и нужно
Привыкать, чтоб остаться хромым человеком.
Добрый Ницше
Любит пляшущих на канате,
Где угодно, но лишь бы плясали – и пляшет ночница,
И крыла застилают обрубок кровати.
XI
Растекаясь,
Как рябь по поверхности лужи,
Слово ищет опоры, барахтается, натыкаясь
На себя самоё, уходя неуклюже
В зыбкость фона,
Нейтрального нашим и вашим,
За которым скрывается форма инерции – форма,
Точно так же почти, как алфАвит за "азом",
Где все знаки –
Уже только то, что являлось
Выраженьем лица, пониманием звука с изнанки
Говорящего, – только бы не затерялось...
XII
Уравненье
Решается без неизвестных
В столбик, скучно донельзя; случайно пришедшее рвенье
Не спасает от выволочек затрапезных.
В завершенье
Клякса падает на бумагу,
Сохраняя подобье разом принятого решенья,
Презирающего всяческую бодягу.
Знак вопроса
Равен знаку вопроса, даже
Если их не осталось у нас – и, что более проще,
Если их не осталось совсем – и подальше.