Н.Д.
А мне все кажется, что ты жива…
Мы встретимся, когда приспеет время,
и будет речь твоя скупа,
усмешкою скользнет любое бремя.
За крепким острым словом скроется печаль
нежданно дикой одинокой серны,
и брошенное слово невзначай -
звук выстрела убийственный и верный.
Мы виноваты пред тобой…
Так виноваты, нестерпимо,
что занимались лишь собой,
что плыли мы по жизни мимо.
Скажи, зачем молчала ты,
зачем скрывала жизни скверну -
от шуточек твоих мы раскрывали рты:
«Не жизнь, малина у неё, наверно».
Прощальный путь…последний час…
И скорбь твоя - две горьких складки:
«Живые, я прощаю вас
без слов, они сегодня слишком гладки.
Довольно, будет слёзы лить -
прощаю всех, что не украдкой,
забыв о гробе, шли делить
мой скудный скарб от жизни шаткой.
Прощаю всех… и сыновей,
избравших путь глухой, тенистый,
и тех, кто крикнул: «Суку бей!»
и тех, кто сделал жизнь мою тернистой…
Живые, я прощаю вас».