Что я решу, словами строчек
лишь рифмой связанных быть может?
В судьбе услышавшей о них?
Всего лишь стих ведь,
без любви...
Её ведь нет на чёрно-белом.
И даже в голосе несмелом,
пусть даже с тембром самым нужным...
В них нет любви.
Вода.
Лишь лужи.
Я не могу задать для тела
такого ритма, или нерва,
с которым искры у магнитов,
чего уж,
шёпот хоть, без криков.
Что я могу? И надо ль это?
Начать бы с этого, но где там.
Не нужно было быть натужным.
Любовь легка.
Обида хуже.