Так двинуться можно, тасуя местами
кусочки, обрывки, фрагменты пространства
пытаясь собрать их в картину ночами
и воя от боли в тисках постоянства
трехмерного мира, где тихо и ровно,
уныло, убого, прилично и гладко,
немного тоскливо, но все же удобно
не всем, большинству, и до тошного гадко
другим, непохожим, не тронутым фальшью,
живущим Весной, но заброшенным в Осень...
рукою безумца ты выкинешь паззлы,
картину сожжешь и уже не вернешься...