Когда мне плохо, горбятся столбы.
И жухнут травы. Стойко. Дыбом. Жестко.
И гордо сослагательное «бы»
не блещет на мифических подмостках.
Потерянные вороны кружат
спирально вниз от солнца-апогея.
И робкий мир сквозь горла кукушат
молчит на бис. И небо каменеет.
И всё молчит. И каждый сам в себе.
И я, как все. И все, как я немного,
потерянно в потерянной толпе
бредут не в ногу.
А чуть из стопа вывалится кадр,
и всё придет в движение и в норму -
некормленный, недоенный театр
мычит от боли.
И ревет без корма.