Мне нет дороже человека

Промокли все мои стихи,
Рыдает осень третьи сутки.
Ее дождливые шаги
Я слышу в телефонной будке,

Где набираю номер твой,
Сжимая пульс в порывах ветра.
Шепчу по-летнему: "Родной!
Мне нет дороже человека!"