Открою альбом – и торжественный глянец
твердит: мы прекрасны, чисты и юны.
И, право, без зависти тайной не взглянешь,
как мы совершенны и как влюблены.
Еще ни морщинки, ни ниточки снежной
в густых волосах и осанка стройна.
Как мы вдохновенно друг друга и нежно
на свадьбе целуем на все времена.
С десяток рассеянных лет миновало –
ты имя мое вспоминаешь с трудом.
Но снимок твердит как ни в чем ни бывало,
о том, что мы вместе, навеки притом.
Музейная пыль на страницах альбома.
Фотограф – да кто ты, скажи, наконец:
ловец совершенства? Создатель фантома?
Правдивый свидетель? Отъявленный лжец?
Сто лет промелькнет, и края пожелтеют
у снимков, и, может, из космоса я
услышу, как правнук вздохнет по житейски:
чудила прабабка, да Бог ей судья.