Но как же? Не писать стихов про осень? – Всё кто-то возмущённо говорил.
Но мне ответить не было ни сил
ни жажды слушать глупые вопросы.
Что я могу сказать об увяданье,
о грязи, о суровости ветров,
о бесполезных стопках мокрых дров,
о пледе, посиделках на диване,
о романтичных звуках листопада,
о сырости невысохших сапог,
озябших непременно пальцах ног,
о до слезы печальных ивах сада,
о красках, полных тёплого дыханья,
о запахе сырой, живой земли,
о серости остывших с лета лиц,
о снега затаённом ожиданье?
что я могу сказать ещё "про осень",
чего ещё никто не говорил?
С утра опять какой-то дождик лил, и градусник показывал плюс восемь.