Мечтаю, а может, гадаю,
Ладонь на бумагу легла.
О чем еще в жизни не знаю,
О чем догадаться б смогла?
Рисую немые узоры,
они мне кричат о былом.
И линии, словно укоры,
Бумагу прижали свинцом.
Ну, хватит о грустном, не надо!
Я линию в бок уведу.
Была и лихая услада,
И имя шептала в бреду.
Судьбу иль зентанглы рисуя,
Ладонь прижимаю к листу.
А «эхо», как крик поцелуя,
Заполнит вокруг пустоту.