В каждой шутке есть доля правды,
в каждой лжи – целый сонм страстей.
То, что ищем, всё время рядом,
на бумажном горит листе,
прямо в сердце скопленьем соли,
как игла, распоровшая глаз.
Мы боимся стыда и боли,
правда – пытка и смерть для нас.
Каждый миг посвящён забвенью,
слово каждое – мишура.
Что плохого в туманной вере?
Что плохого в уменье врать?
Лучше жить в тишине, спокойно,
иногда опускаясь в грязь.
Каждый выбор всегда – «свободен»,
правда – пытка и смерть для нас.
Взгляд на мир помогает выжить,
только знанье об этом – нет.
На сетчатке навеки выжжен
бесполезный один совет:
в чудеса нужно просто верить!
Хочешь – будет тебе Весна!
Только смерть остаётся смертью,
правда – пытка и смерть для нас.
Мир как есть – всегда неизменен,
всё – защита, самообман.
Наши трупы уйдут с теченьем,
кто-то, веря, сойдёт с ума.
Даже если увидишь правду –
растворится в колодцах глаз.
То, что ищём, всё время рядом,
правда – пытка и смерть для нас.