Поэту, Художнику, Человеку
Таирову Валерию
Порхает, легкая снежинка, и кружится,
Что улетела, от «лета бабьего»
Родного, северного воздуха, напиться,
Как будто снадобья.
А в Море Баренцевом, льдины замерзают,
Плывут под нею, как большие корабли,
То появляются, то снова исчезают,
Но «Севморпуть» забыть бы не смогли.
За ними мчится, сверкая блицем,
Боясь на солнышке расплавиться слегка
Под ветром птицей, она стремиться
На льдинку приземлиться свысока.
Поднимет ветер её к солнечному свету
Вновь закружится белый парашют,
И полетит к художнику, поэту, в то бабье лето,
Туда, где любят. И непременно ждут.