Закрасив черной краской полотно,
Он сел и мысленно шагнул в окно.
Порою кажется, что это самый легкий путь,
Ведь так сложно, взять, и сделать что-нибудь.
Собрать свои тревоги в одну стопку,
Не так легко, как откупорить пробку,
Сложить в настольный ящик и закрыть,
Нелегко ... так запросто забыть.
Встряхнуть свой мех потрепанный от ветра,
Поправить шапку, сделанной из фетра,
Представить жизнь, которую хотелось.
Но сделать все реальным ... пока еще не смелось.
Он сел в метро ... хотелось прокатиться
Ему, возможно, поможет он забыться
Тот стук колес, что отбивает ритм
И решить сей сложный алгоритм.
Найдя местечко, лишенное соседей,
Не расположенный, ни как к беседе,
Окинул взором весь вагон метро,
А душа внутри как решето.
Ни пункта назначения, ни исходной,
Он одинок настолько безусловно.
Уже двенадцать и сорок пять минут,
А его ... ни где уже не ждут.
Он сел в ирландский паб, вес как копоть черный,
Заказ оставил: «один немецкий темный»,
Взял сигарету, прижав ее у губ,
Он раздражен и немного груб.
Официант принес ему бокал,
Не выдержав из рук его забрал,
Одним глотком он осушил до дна,
Ушел ... оставив чаевых сполна.
Уже дома встретил его голод,
К холодильнику, открыв, окутал холод,
Взял сыр и хлеб, ножом провел небрежно,
Порезал палец, взял тряпку безмятежно.
Он сел на стул, взглянул на свои руки,
Запачканные в краске, слабые от скуки,
Откинул тряпку багровую сполна,
И взял кисть, для другого полотна.
26.10.13 г.