Встретиться разве что с собственной тенью,
С тенью теней - силуэтом предмета,
Бывшего раньше часами настенными,
Ныне - мельканьем неясного света,
Встретиться с памятью в волнах пылинок,
Бывших когда-то плотью и кровью,
Встретиться и ухватить за загривок,
Вспомнить и сделать ее по-новому.
***
Я ль не любил ее пышные локоны,
Взгляд, застревающий выше ключицы,
Грубые речи гибельным голосом,
И сатанизм на кончике... Тише!
Кто-то идет! Не она, но все же.
Ухнет сова, откликнется тетерев.
Боже, прости меня, Боже, Боже!..
Стало быть, не заметили.
Как же красива! И так же - проклята!
Треск древесины, костей, устоев.
Плавится мистериальное золото.
Девка в грязи умоляет и воет.
Тонкий и чистый узор насилия.
Я ль не любил ее, Боже, страшную?
Я ли тогда, в эту ночь не простил ее?
Что Ты на это мне, Отче, скажешь?
***
Прошлое близится, скачет, пульсирует,
Мне настоящее только чудится.
Ближе, чем в мысли, ближе, чем в сны мои,
Входит она с улицы.
Что же ты пылью дрожишь, любимая?
Страшно в аду? Да, я знаю тоже:
Страшно. Отчаянно. Темно-сине.
Боже, прости меня, Боже, Боже...
26.10.13.