И был тот вечер хоть куда
для пьяниц и влюбленных.
Грядут большие холода -
шуршали в парке клены.
Вовсю резвился листопад,
охальник и кутила,
ты то смеялась невпопад,
то без причин грустила.
Прикрывши пальцами глаза,
сверкнув своим Сваровски,
«прасти…» сказала через А
мне тихо па масковски.
Я сделал должное лицо,
достойное момента,
и ты шагнула на крыльцо
оставив запах «Кента»…
Круговращенье облаков
теперь в окне я вижу,
подвину блюдце с молоком
бездельнику Парижу.
В консерватории аншлаг -
играют, вроде, Шнитке.
Мой город сыростью пропах,
и ночь хромой улиткой
вползает тихо в душу, в дом,
где, сладко замирая,
я жду кого-то за столом…
кого – пока не знаю.