Я так хочу писать светло,
Чтоб звуком от рождённых слов
Всем сделать на душе легко
И вольно – к доброму готов.
Но чтобы так стихи слагать
И кистью выводить цвета
Мне нужно краски где-то брать.
А красок нет. Есть кислота.
И в реку будней наступив
Я в ней плыву, ищу поток
Реальность рвётся сквозь меня
Срывая сказок лоскуток.
Смотрю, гляжу по сторонам,
И вижу чёрную спираль,
Что вертит временем реки
Роняя в прошлое – так жаль.
Что вновь всё на круги своя,
Или на адовы круги?
Разочарованность моя…
Её понять вполне с руки.
Разочарован я страной:
Такой могучий был полёт,
А всё окончилось ничем
И впереди беда грядёт.
Разочарован я людьми:
Ведь продаются за гроши.
И на минутные рубли
Меняют вечный свет души.
Разочарован, может быть,
Я человечеством вдвойне.
Ему бы чудеса творить,
А так – погибнет на войне.
За чей-нибудь никчемный куш
Ох не случиться-б той беде…
И с этим нужно как-то жить.
Идя сквозь тернии к звезде.