когда то я писал стихи
исполненный страданий
про краски нежные зари
и чувственность свиданий
про райский сад в глуби души
про адские разлуки
и даже целовать готов
был кое-кому руки...
теперь опять одна луна
на жёлтом горизонте
вползает тихая, скромна
на черный неба зонтик
конечно, звёзды тут как тут
селену окружили
и миллионами огней
своих заворожили...
прохладой вечер оповил,
туман над речкой низко,
и сад гравюрою застыл
в сияньи серебристом
себе вопросы задаю-
и нет на них ответа
зачем живу я не в раю
а на планете этой?
я к небу руки подниму-
и просто хорошо мне
как будто с дальней стороны
беру краюшку хлеба
как неожиданный глоток
что впитывает тело
как будто с неба идёт ток
пока ещё несмелый..
я возвращаюсь в тёплый дом
пишу стихи про это
и что напрасно жизнь прошла
под ложные обеты
в ничтожных низменных словах
так мало было толка
как в пресных о любви стихах
(но не в стихах про волка)
а биомасса на земле
ждёт солнца оборота
вздыхая, чавкает во сне
и ждёт чтоб съесть кого-то
и надо ли её любить
мне в этом воплощеньи...
не знаю... и пишу стихи...
и радуюсь мгновенью...