Ноябрь уже готовит белый флаг,
чтоб им накрыть и площади, и грядки.
Но, притворяясь, будто всё в порядке,
мы пьём коньяк из гнутых плоских фляг,
закусывая мельбой и шафраном…
Не веря в наступление зимы,
прохожие – другие, нет, не мы –
встречаются друг с другом слишком рано:
увидеться хотят до темноты.
Уходит время – с боем или немо.
А ты мне покупаешь хризантемы…
Ой, нет, прости. Не их. Не мне. Не ты.
Всё осень – вечный голод, вечный зов…
Явился дождь, стучит, не умолкая,
и вынимает мокрыми руками
наш лучший час из солнечных часов.
24 октября 2013