Однажды съезжаешь с трассы,
И не потому что едешь не туда.
И не оттого, что ехать некуда.
Просто ехать некому и неоткуда.
Об этом кричит каждый дорожный знак.
Об этом молчит навигатор с последней прошивкой карт.
Спроси у воды и огня – каково это.
Спроси у богов, спроси у демонов
Спроси у птиц и пожирателя-времени
Спроси.
Но кто ответит тебе? И кто услышит ответ?
Этот путь миллионы лет
Отполирован от ног царей и карет рабов,
Нерождённых живых и живых мертвецов,
Мимо храмов, и тронов, шалашей и пещер.
Куда бы твой ум не верил – повсюду одна лишь цель:
Лишить Властелина Колец всех пальцев,
Стать наконец заклинателем собственных змей,
Низвергнуть себя на дно, подняв ко свету.
Но не так, как всегда: заодно правых – направо, левых – налево,
Когда всегда сравнивает и судит один несравненный
Мастер маг, мимикрируя в совершенстве при всех учинённых революциях,
Перетекая в сны Ганса Гигера из снов Мартина Лютера.
Но он – это не ты сам, а твой ум,
Что невообразимо уму, до тех пор, пока не поймёшь это.
О, сколько надо нарезать витков
На стволе Древа Жизни и в стволе винтовки
До бодхисаттвы обета.
Сколько надо закрывать глаза,
Чтобы увидеть – на трассе никого ни догнать, ни обогнать.
Все легковушки, джипы и самосвалы – были колесницеалмазны
Задолго до того, как ты выехал на эту дорогу,
Где богам бы поменьше гордости
А демонам побольше БОГА.
И НИЧЕГО – тому, кто создаёт весь этот
Кармический спорт из-огня-да-в-полымя.
Тогда чему-то неоткуда взяться на роли
Усердных, беспечных, недовольных, просветлённых, стыдных, фасадных и многих,
По-разному бессчётных, и одинаково несуществующих самовлюблённых «я».