Я за себя молюсь. Ведь ни живая, ни мертвая.
В мыслях, что в поле - не единой души.
Я никакая. Мне от этого страшно, но я спокойная.
Так нельзя. Вечно нужно куда-то спешить.
Я тебя не ищу в прохожих.
И слепо, руками на ощупь, я не приду.
Все лица будто одно. Все так смешаны и похожи.
Я к былому, пожалуй, никогда не вернусь.
Легко засыпается и просыпается.
Никаких "почему","а вдруг" и "если".
Все так быстро меняется и не возвращается.
Никаких чувств даже при грустных/любимых песнях.
Я себя потеряла. Добровольно-искусственно.
Мне теперь лишь босиком по чувствам брести наугад.
Мне от себя самой холодно. Я бесчувственна.
Но так ведь нельзя. За пустошью всегда следует отчаянный мрак.
А я разучилась загадывать на падающие звезды.
И да, на плитке сейчас наступаю на швы.
Я не плачу. Во мне будто закончились слезы.
Время затянуло все раны. Остались лишь только рубцы.
Я сама себе стала, что пустой старый вокзал -
Получаешь на поезд билет и идешь.
Черт, а правильно тогда Есенин завещал :
Ведь "кто сгорел, того не подожжешь".