За ветром снег летел безумно.
И шаг зимы идёт бесшумно.
Год зачисляется в года.
Я вспоминаю иногда.
Что пленник времени всегда во мне творит свои дела.
Не превращая себя в Бога, стою у своего порога.
И двинутся не в силах я, безумство одолело тело.
Гремучий хмель в мозгу плутает, иду я к Богу.
Он ведь знает, зачем придумана она, и красота её.
Не тленна, иль я слепец не вижу сам что это.
Просто её тело, и воск бегущий к волосам стихий.
Кудрявых, довольно, это просто бес в меня вселился.
И играет на тонком юморе любви, и только Бог.
Ведь он всё знает, а кто вселился - тот умри.