Находит на меня.Чего таить грехи.
Я начинаю суетиться,
Мне не лежится,не сидится,
Но я сажусь писать свои стихи.
Писать стишки - нетрудная работа,
Сказал Есенин:рифма,ритм...
Завидую,кто признан,знаменит.
И знаменитым стало мне охота.
Но, что ж писать?О звёздах?О луне?
О нежных чувствах?Песнях соловьиных?
Иль гимны петь о сказочной стране?
Иль песни о глазах любимых?
Как всё заношено,заезжено,избито,
Все эти луны,звёзды,соловьи,
Глаза,цветочки,нежности любви.
Попробуй этим удиви,
Коль все - сплошные эрудиты.
Матерьялисты все, все чувства гонят прочь.
Им бог - спокойствие да трезвые расчёты.
Для них поэты - просто рифмоплёты,
До гонораров каждый лишь охочь.
Рациональность - им и вера, и икона
А с чувствами пусть дружат чудаки,
Глупцы,поэты,просто дураки.
Корыстию все бьют свои поклоны.
Знакомые мои при встрече: -Как?
-Всё пробиваетесь стишками?
-Да...я пишу...поэт...но это между нами...
-Ах,ты - поэт?Да ты почти дурак.Вот так!
Ну, сам подумай, чёрта ль в них толков.
Их не покушать...даже не потрогать.
Ни корысти, ни проку от стихов.
Ты не позорься ими,ради бога.
Писать стихи - не трудная работа.
Пиши, старайся: рифма,ритм.
Завидую, кто признан,знаменит.
Но мне не пишется.Мне что-то неохота.