Просто молчал отрешенно, пока
клён облетал во дворе…
Это не фора больным слабакам,
это в ручье форель…
Сыпались листья кленовые. Жёг
письма, в огонь смотрясь…
Это не кара за мелкий грешок,
это в пруду карась…
Жестам давно безысходность внушил
либо простился едва…
это не тихая плоть без души,
это в реке плотва…
Знал бы, что ливень осенний слывёт
морем сплошным, до поры б
выудил в близости пасмурных вод
блики скользящих рыб.