Никогда не думала, что в нашем городе столько клёнов, или просто осень была своевременной, а потому восхитительно щедрой, как будто ноты, нарисованные солнцем, растеклись и замерли на ветках, пока скрипач настраивает струны.
Падение – тоже полёт, если падать медленно, кружась. Праздник и без названия тот же праздник, а парки и аллеи торжествуют. Листья медленно кружатся, ластятся, а люди собирают их в букеты – не только дети, но и взрослые.
Мой взгляд зацепился за лист, такой большой, прохладный и лимонный, что я прошла было мимо, и вернулась за ним, а когда подняла глаза, увидела девочку в венке-короне, идущую по парку с молодой женщиной.
- Мама, как космос! – подняла девочка руки навстречу жёлтому кружению.
- Ты там была? – удивлённо спросила мама.
И ноты посыпались вниз звездопадом на счастье. Да, октябрь тот же август, но мудрее и весь в золотистой пыльце.
Очень странно, смотришь иногда на человека, и вдруг над ним рассыпается золотая пыльца, и он уже не он, а то совершенство, каким был и будет в Вечном Доме. И время уже не имеет значения, и ты только пытаешься угадать: а рассыпалась уже звёздная пыль над тобой, или он, совершенный, ещё видит твои несовершенства?
Хорошо, когда золотистая пыльца рассыпается над обоими сразу...
(Отрывок из романа "Последний приют генерала", продолжение "Если вы не бессмертны"). Фото из Интернета.