В закоулках памяти своей пороюсь,
в прошлое своё я дверь открою.
Мой светильник- из снарядной гильзы в детстве,
а писать училась на газете.
О бумаге только лишь мечтали,
доска с мелом мне тетради заменяли.
Закружилась белокрылой птицей юность,
в сердце памятью она вернулась-
лицами друзей и вспышками событий
дорогих, любимых, незабытых.