Теперь я знаю, что к моргу можно пройти через парк,
осень в котором такая же, как повсюду.
бледное её золото рассыпано просто так,
не в награду, не в милостыню,
без претензий на чудо.
Пока золотое над крышами вспыхнет солнце
к десяти, пока взойдут на крыльцо первые,
осень уже сочтёт, во что это всё обойдётся.
выйдет дорого.
все отсюда уйдут бедные.
Кто-то парком пойдёт, благодарный шороху листьев,
золоту бледных повязок,
как будто они лечат
хоть что-то из списка - долготу ожидания, стертые лица,
разверстых дверей прорву,
короткие жалкие речи.