Погожим утром, на резном столе,
Букет цветов венчал собою вазу.
А рядом – стих (на вид ему - сто лет).
Меж ними разговор зашёл, не сразу,
А лишь потом, как розы лепесток
На текст стихов спланировал бесшумно.
С укором молвил буквенный листок:
“Сорить на мысль цветками неразумно”
“Сорить? Да много ль знаешь ты о нас?!
Мы человека радуем природой.
От нас порой не оторвётся глаз!
А запах наш! Мы не уйдём из моды.
А вы марать бумагу лишь способны” -
Тираду с гневом высказал букет.
В ответ услышал, отзвуку подобно:
“Цветы увянут скоро, стих же – нет!”