Сижу, пишу стихи,
про все свои грехи.
И рифма есть, хвала и честь
подсказкам славной музы
С вязавшей со мной узы.
Я сам сижу на бочке
Черкаю эти строчки.
Строка, еще строка…
Стоп. Хватит на пока.
Ну, в чем моя вина
Что вдруг просохло горло
и хочется мне пойла.
Чу, слышу - «ах милок, и мне налей чуток».
Гляжу сама царица слов
Сошла под этот кров,
И тянет свой бокал,
Чтоб я вина ей дал.
Здесь я немного оробел…
А посему в стихе пробел,
Но взялся я за нервы,
Бокал налил ей первый.
Потом еще,
А после потерял уж счет.
У Музы лиру одолжил
На бочку с пивом положил,
Ну а с хозяйкой в пляс пошел
И в ней подругу я нашел.
С тех пор она ко мне всегда,
А может только иногда
Спускается с небес
Познать земных чудес.
И плата у нее одна,
Мы пьем до дна.
А далее сижу я за стихом.
Быть может, он не так хорош,
А может вовсе цена грош.
Но то не я, а Муза мне,
Горя в хмельном огне
Диктует строчку торопясь.
Бокал свой пропустить боясь.
Ведь как - когда так много пьешь
Навряд ли рифму подберешь.
1985 г.