Предо мною женщина, в девичестве смелость нашедшая,
навязаться холодному цинику-негодяю.
А до этого видевшая только сны сумасшедшие
о том, как спасают её всех врагов побеждая.
Но открывшись, не стало легко. И казалось, что треснула,
словно льдинка душа, когда "слил" он её, подставил,
как теперь говорят. Вышла замуж за человека трезвого,
достойного в соблюдении всех общепринятых правил.
Чувство долга, увы, никогда не заменит влюблённости,
не говоря уже о любви. Терпение — мать воли, то есть
мужу нельзя изменить, ибо подло, и придётся вдвоём нести,
как крест, уважение — чувство до скуки простое.
Через годы приходит к ней тайно, тот змей-искуситель, но
она, руководствуясь может быть давней обидой,
говорит ему: "Нет, мой герой, не люблю подозрительных
типов!" — и плачет, плачет над жизнью разбитой...
... Захлопнулась книга. За мужским субъективным прочтением,
показалось, что мысль не нова — не бывает любви совершенной.
Отчего же тогда я пью кофе, курю, и почти не ем
ничего, кроме странных своих ощущений?