Своею же рукой нахально,беспощадно
Я надрезаю строк,плетущуюся нить.
И на душе моей становится прохладно,
Когда они меня стараются простить.
В поту отчаяния стану бессердечным:
Бичом пройдусь по обнажённым спинам!
Но всё равно не стать мне безупречным,-
Их не исправишь даже едким дымом.
Сегодня истязаю,завтра уничтожу,
Навеки позабуду пыльный перегон...
Но вдруг окажется и этот путь мне сложен?
И может зря горит потерянный кордон?