Dead

Сонный Мистер
Умираем людьми, рождаясь богами.
Убиваем друг-друга, своими руками.
Слово режет сильнее ножа.
На много чаще убиваем себя.

Воздух пахнет гнилью кожи.
Вам нравиться, не нужно лжи, ну что-же.
Съедаем себе похожих,
Прогоняя из сердца негожих.

Боимся тени, как врага.
Презираем все больше себя.
Не верим в добро и любовь,
Верим, что решает кровь.

Мир разрушается сам по себе,
Иллюзия жизни, гниение во вне
Раковая опухоль живет в радости.
Мы выбираем умирать, разумом.
                Dead.