Как будто смотришь сны Сиона,
Где золотистый дождь идёт.
Попробуй ты найти синоним
Для листопада — всё не то!
В нём нет ни слова, нет ни жеста
И только жёлтый, жёлтый звон,
Где ветер правит, как маэстро,
Порхающей за ним листвой.
И даже не остановиться,
Чтоб осознать, что здесь, живой
Тот жёлтый лист кружит синицей
Меж летним небом и зимой.
И ты давно его синоним —
Ты видишь всё ясней, ясней,
Как таешь в быстром, невесомом,
Осеннем, золотистом сне.
*
Готовый жить сегодня хоть взаймы,
Грустить в закаты и читать рассветы,
И видеть, как обрывочные сны
Слагает осень из дождя и цвета.
Где терпкий запах листьев и грибов
Вдыхают, пьют грустящие осины,
Промокший север тихий и рябой
уснул в объятьях дремлющей России.
И в золотую книгу листопад
Страницы шелестящие заносит,
И ты готов её перелистать,
Продолжиться, перешагнув за осень.
И снова жить, хотя бы и взаймы,
Пролистывать закаты и рассветы,
Чтоб разливать на белизне зимы
Кристальный свет сиреневого цвета.