как сложно уворачиваться от судьбы пощечин.
и сложно, невыносимо, дать ей следом отпор.
когда внутри все мертво, но все еще точит,
и едва-едва урчит чуть остывший мотор.
когда ты уверенно причиняешь другому боль,
рубцы появляются не на нем - на тебе.
и брызжешь слюною, судя, кто есть ноль,
ты - минус один, лишь окурок в земле.
равнодушно прощаясь, ты не замечаешь,
что встали часы - половина второго.
ничто не меняется, опять приручаешь,
начало в конце. уже полшестого.