Может быть, лучше бы стал ты деревом, вечным, могучим, как дуб, кедр.
Пятка, носок, выходи первым, нет, не в круг – выходи в дверь.
Вышел за дверь, наглотался воздуха, букв наловил, спрятал в кулаке.
Ну а потом – по воде, как посуху, так, без посоха, налегке.
В юности нет никаких вычетов, только плюсы, движенье вверх.
Смерть представляется героической, жизнь – отличающейся от всех.
Кто готов к боли?.. не надо боли, дайте нам воли, больших дорог…
Лучше б родился ты деревом, что ли, впрочем, о чём я, про что я?.. –
про
жизнь эту странную и не новую, мутную воду болот и ям,
маму твою и отца седого, что будто вкопанные, стоят,
про эти строчки, что нынче мечутся – где их единственное перо?..
про отрешённость осенних месяцев, про их покинутость солнцем, про…
нет, не вернёшься, не так выучен, принял решение: дым, даль,
если бы снова да по кирпичику жизнь эту складывать: нет, да, -
если бы через винты, лопасти всё разглядеть – темноту, свет,
если б увидеть себя над пропастью и приказать себе: нет, нет!..
чтобы подальше она отчалила, чтоб никого не пускать к ней…
Смерть не бывает, увы, нечаянной, и не приучена быть ничьей.
Всё, переходим к другим главам, пунктам, прочеркам - тень, блик,
память ли, слава, влево ли, вправо – только болит, кто-то боль длит,
кто-то нам выдумал эту лестницу, вот и ступеньки – одна, две…
крутится мельница… и не верится… не умещается в голове.