Пока ещё не утро, нет.
Хотя и кажется – светает.
Но пианист ноктюрн играет.
Его беспечен силуэт.
Он суетиться не привык.
Белеет вечная манишка.
А новый плед похож на книжку
про ястреба осенний крик.
О, спать… и спать, и спать, и спать,
в тепле и неге пропадая.
В холодном небе длится стая,
змеиную разлуки стать
рисуя. И глядит из строк
неизмеримая идея –
календарей несовпаденье
и сретенской свечи росток.