У розового лаза липнут губы,
в лианах цвета кофе заблудившись...
на белых нескончаемых пространствах
моё перо рисует наслажденье…
и кажется – так будет век.
У пурпурной двери в морщинках руки
звонок молчащий крутят безысходно...
там, где пергамент, пожелтевший веком,
лежит перо, истёртое, в шкатулке…
и будит кофе цвет воспоминаний.