Сколько чёрной руды отобьёт рудокоп,
Сколько сито просеет землицы,
Чтобы камень желанный, бесценный добыть,
Или золота малость - крупицу…
Сколько слёз надо горько – солённых пролить,
Чтоб душа себя Богу открыла?
Сколько надо понять, скольких надо простить,
Отстрадать, чтобы ДАР получила.
Посмотри, терриконы, какие стоят
Из пустой и ненужной породы?
Бесталанные, сколько хулы говорят,
Клевеща на людей божьих подло.
Словно чудо, крыло прорезается вдруг,
Где не ждали его появленья,
Но невидимой парою «ангельских рук»
Награждают по - свыше веленью.
И тогда самородком того назовут,
На кого ДАР Господний "свалился",
Только «критик» спешит чернотой замарать
Даже тех, кто вновь свыше "родился".
« Критик» сам бы хотел, но ему не дано:
Не поёт, не танцует, не пишет,
Или так сотворит, что закиснет вино,
Если опус бездарный услышит.
Брызжет завистью чёрной, черней, чем руда,
Не отмеченный - чудом прозренья,
И родятся на свет «инвалиды труда»,
Бесталанные произведенья.
Но талант не оставит в покое, ни-ни,
Добрым другом себя именуя,
Ненавидит талант, да и Бога ни чтит,
Злясь, завидуя, мстя и ревнуя…
Как Сальери, а сколько сокрытых имён,
Сколько ими забитых, убитых…
Это серости злобной полуночный стон,
Это зависти стон неизжитый.
А возможно, когда бы раскаялся злой,
Смыл и злость, чтоб душа засияла,
Дар явился бы с неба к душе золотой,
И она бы талантливой стала.