Снова лето пришло – рюкзак собрал.
Я уже столько лет не загорал.
Просто время пришло – летишь в сезон.
«Долог путь и далёк…» – поёт Кобзон.
Под винтом вертолёта – тундра вспять.
Будет лето холодное опять.
Но рюкзак и лопату – на плечо.
Поцелуй, детка, папу горячо…
* * *
Кто б знал, какая проза –
Вставать опять с утра,
В торфяниках елозить,
Таскаться по буграм,
В кустарниках дремучих
Одежду в клочья рвать,
Мечтать о жизни лучшей,
По бабам тосковать,
В век ядер, изотопов,
В век космоса и проч.
В палатках допотопных
Ворочаться всю ночь…
* * *
Километры погонные скважин, шурфов и маршрутов
И кубы коренных, четвертичных и прочих пород…
У кого-то за это душа ведь болит почему-то,
И смеётся над этим другой. Есть тут разный народ…
* * *
Серый день надо мной.
Серый, словно тоска.
От него убегу
В самый дальний маршрут.
За плечами рюкзак,
Карта в крепких руках,
Впереди долгий путь –
Это главный мой труд.
Это жизнь моя,
И любовь моя.
Лишь бы не порвать
Этой жизни нить...