птицы, как листья,
летят над дорогой.
небо так близко,
в прогнозах погоды.
и путают мысли
промокшие даты,
будто есть смысл
в этом стакатто.
прямая, как выстрел,
как тень акробата,
прячется смерть
за патронами ламп,
а мы рвёмся успеть
оказаться на там,
а мы сыпем секунды,
как мусор и хлам,
судимы и судим
количеством ран.
герои без судеб,
границы без стран -
мы верим, что будем
снова свободны,
найдя верх и низ,
в рамках свободы.
а птицы, как листья,
летят над дорогой.