Меня поработила гордо смерть.
Становится все плохо, коли понимаешь,
Что самым жутким стало жить, а умереть
Ты каждый день по разу успеваешь.
Мне смерть приносит гладиолусы под дуб,
А ствол добротно мажет своей кровью,
И от любви ее бессмертной сгнило все вокруг,
Но разве можно пренебречь такой любовью?
В руках ее нашла свою я душу,
В руках ее нашла и письма, и стихи, и песни,
И разве смогут люди наш союз разрушить?
Мы счастливо живем. Что может быть чудесней?
Открою я дверь. Она дымом ко мне мягким явится,
Когда солнце встает, и народ просыпается,
И как только в траве роса появляется,
Смерть растает во мне. И там же останется.