Жизнь без стихов… Скупой круговорот
Унылых повторяющихся буден.
А стих смеётся, плачет и зовёт,
И очищает, как шаманский бубен.
Как мир суров и пресен без вина –
Как день без солнца тягостен и скучен.
Так много истин прячется у дна,
И хоть одну я, может быть, озвучу.
Без женщин рай, по сути, тот же ад.
Кому подаришь пламенные строки?
Вердикт известен – грешен, виноват...
Но, чёрт возьми, так сладостны пороки...
А что поэт?.. Он просто бедный раб
Вина и женщин, ритма, рифмы, слова…
И даже Муза хуже, чем сатрап –
Зовёшь – не слышит, явится без зова…