Фонтаны света разливая, ярится точка болевая,
распространяя муку и восторг.
Нащупав край, дойдёт до края, и вот последняя кривая
несёт меня — с ней неуместен торг.
Ничем уже не сбить с орбиты. Один виток – и все магниты,
сдадутся, разожмут свои тиски.
Внизу останутся забыты и годы, и проблемы быта,
и даже невзошедшие ростки.
Все смыслы, что летят навстречу, приму нисколько не переча,
прислушаюсь – кружится голова —
и птичьих тысячу наречий переведу на человечий,
но это будут мёртвые слова.
Они бессмысленны без песни, хотя уже её предвестник —
весомы, но по-птичьему легки.
Вираж — полёт — всё интересней — надеюсь, что вот-вот воскреснет
мелодия, и я спою стихи.