Я люблю гулять в парке
по уже опустевшим аллеям,
Когда ветер, как дворник,
с ворчаньем сметает листву.
Как в осеннем костре,
жгу я память, себя не жалея,
Потому что не знаю вообще,
как еще я живу,
Как еще я жива без твоих
телефонных посланий?
Без твоих теплых рук, без
наших бессонных ночей?
Только я не жива, я похоже,
на той самой грани,
За которой, когда-то твоя,
становлюсь я ничьей.
Так привычно ночами, в подушку
уткнувшись, заплакать,
Понимая, что слишком широкой
мне стала кровать,
Вспоминать, собирая по капле,
твой смех и твой запах,
А потом по кускам из души
вновь тебя выдирать.
И суровыми нитками
утром заштопать душу,
Пусть кривые стежки,
все равно ее ночью рвать,
Может быть без нее мне
жилось бы гораздо лучше?
Чем осенней листвой
каждый день неизбывно сгорать