В моих руках невидима труба,
Пусть неумело я её к губам
Прижать пытаюсь –
Слышу столько нот я,
Хочу - учусь - их правильно извлечь.
Мой саксофон!
О!
Мой саксофон.
Мой саксофон, мой саксофон, мой саксофон…
Мотив безумный, ветром унесён,
Стремится страстно вырваться наружу,
Я понимаю, ритмы обнаружив,
Оставшиеся –
Это для стиха…
И будто слышен шепот,
Рифма не плоха...
Стиха-
ет музыка.
Листом последним крУжит,
Или меня последний лист кружИт...
Мой саксофон –
Незримый
Миражи
Картинок зыбких мысленно рисует
И часть на лист бумаги занесу я
Стихотворением.
Волшебный саксофон
Мне дарит радость
Вдохновения. Не фон –
А та мелодия, что
Сущим всем звучит
Слегка доносится к нам,
Как свеча в ночи.
О!
Мой саксофон!!!
Ты Божья Дудка,
Ветра канифоль,
Живица духа ты,
Мой саксофон…