Я здесь – там, где окна выходят во внутренний двор.
Где мир – это медленный снег с октября и до мая.
Где всю мою жизнь так легко уместить в разговор,
Но хватит ли жизни на это – не знаю. Не знаю…
Скрутилась ли мёртвой петлёй путеводная нить,
Со счёта ли сбилось, споткнувшись, усталое время…
Не знаю. Не знаю. Нам этого не изменить.
И я не боюсь, не прошу, и, конечно, не верю.
Я всё ещё здесь – за полжизни и тысячи лиг
От странного счастья, вчера не возможного вовсе.
И молча смотрю, как апреля немыслимый миг
Сменяет досрочно в права заступившая осень.