Над городом смоги,
ветра
и туманы.
Дождливые капли на сломаных ветках.
А мой Купидон - он стреляет, как пьяный.
Не видит мишени, но целится метко.
Любви биохимия.
Поздняя осень.
Опять отсырела в руках зажигалка.
- Давай, мы с тобою увидимся в восемь?
Не хочешь?
Не можешь?..
Не любишь?
Как жалко...
Барометры шкалят.
Погода дрянная.
И в комнатах холодно, зябко и пусто.
У всех одиночеств - рука ледяная,
короткая память
и частые пульсы.
Безвкусны обеды.
Промокшие кеды.
Засохли вчерашние пряники к чаю...
- Давай, мы с тобою увидимся в среду?..
Не хочешь?
Не можешь?
А я вот скучаю...
Как осень тоскует по зною и звездам;
как хочет бродяга упиться бутылкой;
скучаю как будто девчонка-подросток:
с тобой - за душою, с бантом - на затылке.
По грамму - свинца от нечитанных писем.
Четыре бессонных, прокуренных ночи.
Мне нравится больно тобою зависеть.
Мне хочется нежно тобой мироточить.
Дожди непристанно.
Магнитные бури.
А мой Купидон - он стреляет, как пьяный.
Люблю тебя:
глупо,
наивно,
до дури.
Не-мой.
Не-доступный.
Не-близкий.
Желанный...
Согрею ладони в безвкуснейшем пойле.
И стану храбрее - на граммы, на йоту.
Шепнуть бы тебе, задыхаясь от боли:
" Не-близкий,
желанный,
пошел
бы
ты
к черту"...
Но - тянется снова молчаний мгновенье.
И губы - как льдинки. И взгляд - пеленою.
Наивно и глупо...И так к сожаленью,
что
ты
не
хотел
быть любимым
со мною...