Над строчкой замерла рука:
Ведь от неё сейчас зависит,
В Лету ли канут письмена
Иль станут притчей, во языцех?
И подавляя сердца стук
Пишу алфавит в том порядке,
В котором, каждый новый звук
Удобно ляжет в слой тетрадки.
А незнакомая рука,
Листая это вдохновенье,
Вдруг остановится... слегка
Коснувшись имени в забвении.
А значит, мне ещё писать,
Писать и не остановиться,
Ведь кто рождённый не молчать,
Не станет, притчей во языцех!
И сделав строчки ремеслом
Спешу писать, осознавая,
Что тот, кому мой труд читать
Меня, во истину, узнает!
15.10.13г.
Лос Анджелес.