Хлещет ливень седой по стеклу,
В окно рвется бродяга - ветер.
А ноябрь, он придет – что ему
До того, что мечтаем о лете?
Небо спустится сверху к нам
И придавит свинцовой плитою.
Солнце спрячет сырой туман,
И надолго от взоров скроет.
Журавли ровным клином спешат,
Догоняют ушедшее лето.
Листья тоже как птицы летят,
И деревья совсем раздеты.
И ничто нам не скрасит тоски,
Не украсит родные пейзажи…
Осень сжала опять виски,
Но какая ни есть – а наша!