С холодами
осень стала похожа
на старую фотографию:
различаешь лица,напрягая слух
можешь услышать знакомые голоса,
понять смысл слов,
даже почувствовать тепло
исходящее от глянца.
Но, понимаешь уже,
ничего, кроме памяти
о давно затерянном артефакте жизни
не существует в толще сланца.
Осень медленно превращает тебя
в моллюска, прилепившегося ко дну,
в надежде вырастить жемчужину
из трухи времени.
Зря старается.
Не спеша спрячешь еще одну
в нагрудный карман,
пересчитаешь в кулаке оставшуюся
от времени мелочь,
еще один купишь счастливый билет,
разбудив угрюмого кондуктора,
и уедешь на громыхающем
трамвае туда, где …